Compañeros del plantón.

Un vaso y tres medidas vacías de whisky sobre la mesita de noche, al lado pero no pegado, dos pastillas para dormir, un block liso con algunos garabatos de cielo de una birome barata de peatonal. Un reloj de pared que marca tu no llegada y mi ropa tirada de a montones por el piso.
Indicios de otra noche de plantón, otra noche que no venís y yo boca arriba mirando el techo conjeturo mil variantes de tu desenlace, apostando que forma tendrán los pliegues de la cama con tu cuerpo superpuesto, oliendo en mi retina tu perfume y divisándote en coloradas escenas desdibujadas por el alcohol que el sueño y las pastillas ya en su efecto me arrebatan con cabezazos de boxeador en las ultimas.